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Eine Schande
Muß meinen Anhängern was gestehen: ich bin still geblieben, unbewegt, teilnahmslos.
Um mich herum läßt es zur Sekunde der widerlich bornierte, verquollene, aufgeschwollene Gartler mit seinen irre lauten Schnarre-Geräten wie irr krachen. Mitten in der Brutzeit der Vögel, was diejenigen Leute, die da ihrer Arbeit nachgehen, nicht schert.
Der einen Beschäftigung, dem bezahlten Zeitvertreib wird trotzalledem nachgegangen, stattgegebem. Alles bei einer ohrenbetäubender Lautstärke vorangetrieben, einem Arbeitseinsatzbefehl gehorcht.
Bis hin zu mehreren tausend Euro könnte der Arbeitseinsatz Volk kosten. Wenn es denn Pech hätte.
Nur - es hat kein Pech.
Weil ich dahocke, das hier lustvoll in die Tastatur klopfe. Statt freiweg die Nummer der Polizei oder sonst einer staatlichen Behörde zu wählen. Dort Nachricht zu geben.
Wenn das jetzt nicht eine Enttäuschung für meine gesamte Anhängerschaft ist. Wahrhaftig ein Runterzieher. Ein Abtörner. Downer. Daß da einer seinen Helden-Nimbus verlieren könnte.
Bloß, auch dafür ist das EINE Leben da - auch mal böse zu enttäuschen. Sich als feige erkennen zu geben.
Bleibt nur zu hoffen, daß da Leute, die auf mich gesetzt hätten - wirklich Traurigkeit in sich spüren. Mal sich distanzierter bei mir zeigen.
Weil ich mir da gewisse Fisimatenten erspart habe, mich nicht bei Üblichem stören lassen wollte.
Statt mich mit einem Herumgeeiere, Gelaber auszeinanderzusetzen, blieb ich unbewegt. Wünschte mir den Austausch mit Polizeibeamten nicht. Solchen, die am Ende womöglich mich komisch anglotzten, Fragezeichen in den Blicken. Die Uniformmützen auf den Köpfen anheben, nach dem Ort der Gartenarbeiter hinstarrend. Sonst aber nicht so recht darüber Bescheid wissend, die Beamten, was sie jetzt - und vor allem mit mir, meiner Wenigkeit - tun sollten.
Na, die Personalien aufnehmen. Erst mal die von mir. Dann - dem Staat wäre zu ein paar tausend Euros zu verhelfen, ginge man rüber in die Gartenanlage, nähme Gesetze ernster. Einfach rübermachen, zu welchen, von denen ich weiß, daß es DIE haben, DAS Geld. Nicht Die, die sich gartenpflegerisch betätigen, vielmehr DIE einen Reichen, in derer Dienst sie stehen. Sicher bei einem Prekärbeschäftigungsverhältnis. Bei einem Personenkreises, bei dem sich das Wenigste fehlt. Selbst wenn er einen Obulus von zig Euro-Fünfhundertern zu entrichten hätte. Abzudrücken.
Ob da Volk deswegen dazulernen würde, mäßte? Wie schon im Straßenverkehr - die ganz schnellen Karren werden gefahren. Die für den Protz kann man sehen lassen. Mindestens das Beste, mit Teuerste einer Automarke. Selbst dann, wenn die Karosserie kleinbürgerlich scheint.
Nur - das ist eh nicht. Kein Polizistenbesuch. Weil ich lieber rumhocke, mit dem HIER in die Tasten haue.
Und, jetzt ist es ohnehin zu spät. Das Gelärme der fleißigen und arbeitsam Scheinenden ist mal weg. hat aufgehört. Wobei, geradezu, der Schaden, der ist angerichtet. Nur, weil es auf ein neues scheint, els hätte Friede, Ruhge geherrscht, hätte es gar nichts gegeben, sich ereignet. So lärmbefreit, wie es wieder geworden ist.
Alles klar?
Nur, Du darfst ES. Mich mit einem Batzen voll Ekligem bewerfen. Weil ich reglos geblieben bin, nichts unternommen habe. Die Teilnahmslosigkeit eines Feiglings. Mehr als die Zeilen auf over-blog, die keinen Menschen jucken, gibt's nicht.
Eine Schande. Eine von TeddeMehr. Das Mehr da, im Moment in der Mottenkiste.
Wie durchaus schon öfters im Verlauf meines Lebens. Daß es da reingarnichts vorzuweisen gibt, daß es jemandem die Möglichkeit gäbe, der was auf mich gesetzt hat, daß es etwas wäre, den Daumen für mich zu heben. Was ja im Gegenwärtigen, weil das des Römischen mißverstanden wurde, positiv besetzt ist.
Lustig zwischendurch, der Zeitpunkt, für ein Telefonat mit den Behörden - von mir verpaßt. So leise, gedämpft, wie es um um mich her geworden ist. Nachdem der Dreck durch diese Arbeitskräfte passiert ist, alles von IHNEN getan wurde, was SIE tun MUßTEN. Ohne daß dieses Treiben eine behördliche Zusatznote erfuhr.
Weiter kann ich im Text fortfahren, nach meinem Gusto, als wüßte ich da etwa was in Weltallfragen, was nicht morgen schon wieder über den Haufen geworfen werden könnte. Ganz die Urknall-Mäßigkeit. Während welche Supergartler mich nicht richtig kennengelernt haben, sich als Mitarbeiter einer Garlterfirma nicht eindeutige Blicke zu mir her zuwerfen hätten dürfen. Motto - was war denn das für einer?
War nicht, das, mit mir bekannter zu werden. Was SIE ohnehin nicht gebraucht hätten.
Nochmals wiederholt: kein Polizeifahrzeug mußte eintreffen, infolge eines Telefonats von mir. Niemand sah sich gezwungen, wegen dem bißchen Gartleln von Kleinfirmaangestellten eine Anzeigen-Schrieb auszufertigen. Obwohl der Gesetzgeber da ein Strafmaß vorsieht, daß bei den Geldscheinen selbst die Tausederzahlenbereiche Vorkommnis haben könnten.
Die Vögel, die zwitschern, singen. Wie eh und je. Und ich - ich hab meinen gewöhnlichen Alltag. Ließ mich bei dem nicht stören, von nichts mich belästigen. Für ein paar Zeilen mehr, auf over-blog, die anscheinend durchlaufen. Mir gelingt der nächste blog-Eintrag, wo zuvor nichts als bleiches Weiß war.
Du verstehst?
Weiterhin ist DAS nicht vorüber, das mit dem langweiligen Dauerbrüten eines gleißenden Zentralgestirns. Die Geschichte mit dem Erdstern Sol.
Nichts, das zur Welt kommen wollte. Was nun schon über mehrere Milliarden Jahre dauerbrütet. Ein ominöser Kernschmelz, der seine Brutkasten-Verhältnismäßigkeiten beibehält.
Ich halte mich bei den Milliardenjahren im ungenauen auf, weil ich nicht wirklich um die Millardenzahl an Jahresrunden Bescheid weiß. Obwohl es mir den Eindruck erweckt, es wäre da für ein Dingelchen - ein Kernschmelz-Seelchen - allerhöchste Zeit, mal mit sich loszulegen. Seinen Ausbruch zu haben.
Die Eierschale mit seinem Zusatz am Schnäbelchen aufzupicken. Es am Stern fetzig krachen zu lassen. Ein kleines Volksfestfeuerwerk herzuzeigen. Für irgendwo so einen verlausten Affen auf 'nem weit entfernten Planete, einen Affenbakömmling, einer, ungefähr, wie du odernich, der zufällig irgendwo dämlich an einem Teleskop rumsteht. Da was Unvermitteltes mitkriegen darf, auf seinem bescheidenen Planetenrund. DAS Geschehen, eins, das DER Lackaffe womöglich nicht richtig einordnen kann, mag. DIE Ahnungslosigkeit hoch zehn mimt, was da eigentlich losgegangen ist. Weshalb es an so einem fernen Kosmosort so ein feuerwerksähnliches Spektakel überhaupt gibt. Ich meine, ein Strauß an Buntem, wie alles rumexplodiert. Ähnlich den von einem menschlichen Sprengmeister hochgeschossenen Leuchtraketen für ein Publikum. Als gäb's was zu feiern. Einen Anlaß für den Abschluß einer feierlichen Festtagsszenerie.
Nur was feiert man?
Soll ich erneut damit anfangen, das zu erläutern? DAS eine einer irren Perspektive. Die oberste Schublade, die aufgeschoben wird. Ein Blickwinkel, die höchste Stufe auf einer Schwarze Loch-Karriereleiter. Die ist mit der Super Nova erstmals perspektivisch in die Sicht gerät.
Bei dem, das doch Sagittarius A auch schon mal war - nichts als ein schlappes, dröges, laffes, ödes Allerweltssternlein. Ein Plasmagebilde Sonne geheißen. Bei dem es scheint's bei seinen Ur-Anfängen nicht allzu arg an viel zu vielem mangelte, am Sonnenstandort abging, fehlte. Genauso wie dem Erdstern Sol, im Grunde genommen, im Galaxie Milchstraße-Gegenwärtigen. Oder beim Stern Tau Ceti.
In jedem Fall, allergrößtes Glück zu blicken, bei Sagittarius A. Manch ein Hauptgewinn in einer Lotterie.
Oder - hat Sagittarius A gar was anderes ausgeholfen? Eine besorgte Mutti? Oder sonst eine göttlich fügende, ordnende Hand? Eine, die dafür sorgte, daß sich schon sehr früh mal nicht zu überflüssig Schädliches bei und mit Sagi A abspielte? Sagi A als eine exquisitere Hauptangelegenheit, zuoberst bei der Bevorzugung?
Daß es stets Sagi A war. Sagi A, sozusagen ein ewiger Held. UNSER Conan. Der am Schluß jeden umbringt. Egal, zu was DER einem gegenüberstehende Nachbar ALLES fähig ist, kampf- und schlachtengestählt. Conan durchsticht da mit seinem Schwert jeden Bustpanzer, jedes Kettenhemd. Conan sieht seinen irrsinnig gefährlichen Widersacher, geübt in den Tausendsten Zweikämpfen. Blickt auf IHN hinab. Wie ER in seinem Blut liegt, tot.
Bloß - wer auf Erden ist Conan?
Bist es DU?
Ich bin's nicht.
Ich hab gerade vorhin nicht mal die Polizeibeamten benachrichtigt, nicht mit DENEN umständlich reden, mich besprechen wollen. Hab das Treiben jener bräsig-bornierten Gartlermannschaft mit den lautstark knatternden, knarrenden Gerätschaften, Maschinen hingenommen. Bis es von selber aufhörte.
Sag ja, das ist der Text. DIE haben alles IHRES Treibens durchgezogen. Trotzdem zwitschern da die Vögel, Wie extra für mich.
Ein feiger Vollpfosten sondert sein Altbweährtes ab. Wie gestern. Auf over-blog ein Textlein, das war ihm wichtig, das Ausfüllen, Vollmachen einer Leerstelle.
Auch weil ich zufällig noch nicht Asche bin. Sternenstaub. Der gleichen Dreck. Das Allerletzte, das das Kosmische durchwabert. Dieser schwarze Rauch, der die Galaxie M51 durch den Spiralarm verläßt. Die Seuche in Reinkultur für alles der Kosmosweite mit enthaltend. Gar eine Art DNS, daß stetig ein und dasselbe Wiederkehr halten kann. Die Galaxien-Haufen sich ausbilden.
In mir birgt es sich mit. Das EINE, daß da was Gegenüberliegendes, die reale Materie mit sich durchseucht. Das DRÜBENHER, das Blaufluoreszierende, das erst mal wieder sauber werden müßte.
Und DAS nicht nochmals zu können scheint. Seit sich die Antimaterie gezeigt hat, ist DIESE nicht mehr loszuwerden. Oder? DAS Atom bei den Nanopartikeln, den Quarks.
Gewahrt wer irgendwo das Gegenteil? Auf der weiten Strecke, den unendlichen Weiten.
Das Lichtphoton teilt DAS doch mit einem, hier. Kreischt dahingehend rum, es müßte lediglich gehört werden. Berichtet allem und jedem davon, wo der Widersacher des EINEN schon überall hingekommen ist. Nicht auszuhalten, das Geplärre. Des Verräterlichtphotönchens.
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